Tú, que ensillabas el futuro
y te aburrían mis recodos,
ahora que, en cuanto cae la tarde,
fijas la mirada en los posos del café
y deshuesas las palabras,
aparta de mí tu cáliz.
Tú, que todo lo atesorabas,
que ponías en hora todos los relojes,
que albergabas níquel en tu seno
y dominabas la ciencia de los sapos,
aparta de mí tu cáliz.
Tú, que venías a colmar
mis designios,
pero en tu maleta acumulabas
el vigor de los necios,
toma y
aparta de mí tu cáliz.
Invariablemente,
los 20 de cada mes,
con la diligencia oportuna,
me dabas tu calderilla.
Los 20 de cada mes,
invariablemente,
me abastecías de quincalla.
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