(I)
Es lunes.
La lluvia pica zapatos en la región
de los truenos.
La piel de la cobardía un rosario
de penitentes acoge.
Mujeres pálidas pasean
encharcados teatros
en Ilión.
(…………………….…)
No se oye
el canto de la tórtola
ni vaga distraída la alondra.
La lluvia pica suelos
en la región de los zahorís.
(II)
Es el orden que nos ha tocado
en suerte contemplar:
Por aquí tampoco se oye
el canto de la tórtola
ni se hace al invierno la alondra.
Pero se adormilan
en uniforme los capataces.
Quien va a la caza de foráneos
no vuelve
hasta pasado abril.
Ítaca escribe su recogimiento
con luz eléctrica.
Un fulgor incipiente
planta muda lluvia tras la retina.
La misma lluvia que exhuma
esqueletos.
La misma que bendice los prados.
La misma que moja
los anillos de la higuera.
(III)
Brama el cielo.
A cierta distancia un pomo gira.
Detrás,
los fotógrafos se adormilan
en pijama.
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