(I)
Os tengo que hablar de la mirada borracha del ñu antes —mucho antes— de emprender la huida. Os tengo que hablar. Del buitre generoso. De los ponis degollados por saciar una abyecta sed de venganza. Y de los peces degollados en el nervio. Y de los domingos degollados. De las zapaterías con olor a resentimiento. De los camiones que arruinaban las calles... Conozco la guerra. El pavor genuino que anida en lo subterráneo. El catecismo de las liendres, las muchachas sin pelo en el coro de los enfermos. Os tengo que hablar de la dudosa hierba, de esta hierba entre inútil y asustada, de esta hierba venerable. Os tengo que hablar de la angustia y de los mártires huesos divididos. Aquello sucedió antes —mucho antes— de emprender la huida: la plaga de langosta, etc…
(II)
Ocho pasos. A ocho pasos está el cementerio. Un ángel reparte butano. En mis hombros una lluvia enamorada os intuye. Por cada latido vuestro hay un ser degollado empujando con su carroña el ciclo de la vida.
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