Había un oleaje calmo, como de llana de albañil. La luz carne de manzana del atardecer, esa que buscan los fotógrafos con afán, se tendía sobre las tapias. Ahí, precisamente ahí, se encerraba el milagro, ahí residía el prodigio. Porque en millones de kilómetros a la redonda todo era yermo, todo, inhóspito.
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